Ido.

 

Puta fiesta negra
que me deja tan a diestra
de la mera dicha ciega.

Tanto tedio tibio.
Lo mío es el frío
de la tierra, el barro y sus tinieblas.

Torpe carne ubérrima,
sangre podra y pésima.
No sostuve mi pellejo.

¿Cuánto tengo adentro?
¿Cuánto escapa por mis llagas?

Apocado apegado al pecado
he salido de mi forma aburrido
mientras mis cadenas arrugadas
me condenan y castigan
a rehusar mi rumbo
por siniestras saturnalias de uno.